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我想,任怎样铁石心肠的人也抗拒不了花的柔软和香甜。
还有花的脆弱,如蔷薇。
薄如纸绡的花瓣,如何地嫣红都让人不禁地猜测娇颜下随时可依风而逝的苍白面容,想着心便跟着疼痛起来。
单薄的胭脂色在阳光下像无数层叠的粉红糖衣,剔透缤纷,冰艳晶绝,脉脉温情的低头,略是思索的仰首,那每一片张合的重叠转折的恰到好处,都让我暗暗惊叹。
花很香。
料想定无人能逃得过这样致命诱人的花香,这种让人闻着就忍不住想揉一把入口品尝的香甜,闻着就爱上。
绿与瑰红,一种喘吸、无可抵御的美丽,无从拒绝的美丽。花的质地轻柔,脆弱多汁,捏在手里似乎触到它的血液:血的颜色,血的质感,血的味道。于是一簇无名的火便在心间霍霍地窜起,火燃。只想在瞬间到达燃点到达激情的最高度,已无法考虑燃后的灰烬。渴望一种迅速的美丽,不顾一切地,即使在下一瞬间就灭亡。真的突然就有一种残忍的念头,想把那绝艳的容颜拥有在掌心,用指尖把它们谋杀。
蔷薇,她是一种用美丽诱惑着人去犯罪的一种花。
毁灭成全拥有,或者只有残忍的毁灭才能成全那无计可施的拥有。
有些什么是真的无法挽回,任如何的美丽都打动不了时间和造化。
生存,死亡都有着不可违逆的规则,谁都无法改变,任何的试图都是无力和徒然。
花如美人,美人如花。
她是一名凌波的绝色女子,红妆素裹,倾国倾城,然红颜注定薄命?只一夜,在次日的阳色中,她枕着昨日的红颜,飘零一桌。散散落落,有几瓣落在高而粗硕的玻璃瓶里,浮在丫枝在清水里的绿茎间,清逸绝尘。
片片凋零的是花的衣裳。
拾缀而起,它是有天鹅绒一样的柔软触感。放入一个浅浅的玻璃杯中,香依旧?颜依旧?死的腐气沾染上她的容颜,一丝一缕地侵犯。老和死的褐黄,是火燃后的灰烬吗?慢慢而迅速地,温柔而残酷地——
结局?
终究连那颗花心也将裸露,然后一同死去?
而我,纵使它就这么一点一点、一寸一寸的消亡,也只能静静地看着:
什么也不能做。
什么也不能想。
死亡无论选择哪种方式都是残酷的。
无论是迅速还是缓慢。
我还有什么第三种选择?
如千年前那个痴狂的剑客?
他说,无论多么明媚的花朵,在秋日到来之前都将萎去。花儿只能守住属于自己的季节,只有干枯的枝干永久屹立冷漠的触角直指冬日的寒天。
于是,在那个阳光浅浅的午后花儿正明媚,他摘下一朵放入真空的天蓝色玻璃罐里,封印。
此后一千年里,无论如何地冷漠如铁,伤痕累累,只有存在花儿的那个罐儿是他心中最软的弦,没有人能去拨动。哪怕最温柔的一指也能让他在黑色的夜深中泪流满面。
而他的手还握着剑。
终于,当他也要倒下去。
他怀抱那朵千年前封印的花。
玻璃罐中花儿明媚如昔,让他回忆起那个同样明媚的午后。空气中,血一般醇酽的花香和他的年轻,他的爱
触及,没有花的湿润和花香,只有玻璃的冰凉。一切都没有了实质,有的只是影像,明媚而闪着死去的冷漠
原来一切在封印的刹那就已是结束?
“抨”他打开那个玻璃罐的塞子瞬间花儿散成万千粉尘,不复存在。
他闭上了双目,有风,吹散了所有。
我凝视这些花儿,灯下的花影怜人。
睡去吧,既然无从选择便只有睡去。
梦里,纵容它们美丽,生生世世。
我想,任怎样铁石心肠的人也抗拒不了花的柔软和香甜。
还有花的脆弱,如蔷薇。
薄如纸绡的花瓣,如何地嫣红都让人不禁地猜测娇颜下随时可依风而逝的苍白面容,想着心便跟着疼痛起来。
单薄的胭脂色在阳光下像无数层叠的粉红糖衣,剔透缤纷,冰艳晶绝,脉脉温情的低头,略是思索的仰首,那每一片张合的重叠转折的恰到好处,都让我暗暗惊叹。
花很香。
料想定无人能逃得过这样致命诱人的花香,这种让人闻着就忍不住想揉一把入口品尝的香甜,闻着就爱上。
绿与瑰红,一种喘吸、无可抵御的美丽,无从拒绝的美丽。花的质地轻柔,脆弱多汁,捏在手里似乎触到它的血液:血的颜色,血的质感,血的味道。于是一簇无名的火便在心间霍霍地窜起,火燃。只想在瞬间到达燃点到达激情的最高度,已无法考虑燃后的灰烬。渴望一种迅速的美丽,不顾一切地,即使在下一瞬间就灭亡。真的突然就有一种残忍的念头,想把那绝艳的容颜拥有在掌心,用指尖把它们谋杀。
蔷薇,她是一种用美丽诱惑着人去犯罪的一种花。
毁灭成全拥有,或者只有残忍的毁灭才能成全那无计可施的拥有。
有些什么是真的无法挽回,任如何的美丽都打动不了时间和造化。
生存,死亡都有着不可违逆的规则,谁都无法改变,任何的试图都是无力和徒然。
花如美人,美人如花。
她是一名凌波的绝色女子,红妆素裹,倾国倾城,然红颜注定薄命?只一夜,在次日的阳色中,她枕着昨日的红颜,飘零一桌。散散落落,有几瓣落在高而粗硕的玻璃瓶里,浮在丫枝在清水里的绿茎间,清逸绝尘。
片片凋零的是花的衣裳。
拾缀而起,它是有天鹅绒一样的柔软触感。放入一个浅浅的玻璃杯中,香依旧?颜依旧?死的腐气沾染上她的容颜,一丝一缕地侵犯。老和死的褐黄,是火燃后的灰烬吗?慢慢而迅速地,温柔而残酷地——
结局?
终究连那颗花心也将裸露,然后一同死去?
而我,纵使它就这么一点一点、一寸一寸的消亡,也只能静静地看着:
什么也不能做。
什么也不能想。
死亡无论选择哪种方式都是残酷的。
无论是迅速还是缓慢。
我还有什么第三种选择?
如千年前那个痴狂的剑客?
他说,无论多么明媚的花朵,在秋日到来之前都将萎去。花儿只能守住属于自己的季节,只有干枯的枝干永久屹立冷漠的触角直指冬日的寒天。
于是,在那个阳光浅浅的午后花儿正明媚,他摘下一朵放入真空的天蓝色玻璃罐里,封印。
此后一千年里,无论如何地冷漠如铁,伤痕累累,只有存在花儿的那个罐儿是他心中最软的弦,没有人能去拨动。哪怕最温柔的一指也能让他在黑色的夜深中泪流满面。
而他的手还握着剑。
终于,当他也要倒下去。
他怀抱那朵千年前封印的花。
玻璃罐中花儿明媚如昔,让他回忆起那个同样明媚的午后。空气中,血一般醇酽的花香和他的年轻,他的爱
触及,没有花的湿润和花香,只有玻璃的冰凉。一切都没有了实质,有的只是影像,明媚而闪着死去的冷漠
原来一切在封印的刹那就已是结束?
“抨”他打开那个玻璃罐的塞子瞬间花儿散成万千粉尘,不复存在。
他闭上了双目,有风,吹散了所有。
我凝视这些花儿,灯下的花影怜人。
睡去吧,既然无从选择便只有睡去。
梦里,纵容它们美丽,生生世世。