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1
今天冬阳正好，来到红袖就收到沙粒的留言，暖意融融。
一位远方的朋友在问下雪了没有，说想看看那寒冷与纯洁的交融。
我在想，没有真正见过下雪和大海的生命，是不是就算不上完满呢？
在这个季节里，我喜欢吃廉价的草炉饼，也喜欢踩着满地的樟树籽想一些以前以后的事情。
2
昨天晚上看电视，舞台上有青春张扬的女孩在大声地喊着爱情，爱情是什么东西。
爱情是什么，我曾经想破头也找不到答案。还好这世界上不是所有的事情都需要答案。混沌中我写些云里雾里的东西，然后给披上诗歌的外衣。
无意中看到鲁迅先生的一句话，说的是感情正烈的时候是不宜作诗的，否则锋芒太露，而将“诗美”给杀掉了。
恩，也许适当的沉淀会更好的达到一种境界，近一些，尚好，远一些，更好。
也有一种情感，我来到了，哦，原来你也在此啊。
也有一种情感，我走了，你会过得更快乐。
看一些爱情片，几句台词，怎么也忘不掉了。
人都说爱情关乎风花雪月，可又岂知，风最萧伤，花最短暂，雪最清冷，月最凄凉。
能和这世界上最美丽的人看这世界上最美丽的黄昏，该有多好。
你要来了，我要这里的一山一水，一草一木像我一样爱你。
3
近来总在网上闲闲散散的看一些文章，感受别人悲欢苦喜。有时候感动，有时候不屑。越来越不喜欢冗长做作的辞藻，虽华丽，但不真实。我一直在找寻那些带着弹性，有着张力，有着硬度的文字，寻找生活中的心灵化，生活与心灵交会后的闪光。
若有可能，我宁愿用最平淡最朴实的字迹去表达自己最强烈最深沉的情感。可是，也正因为我性格中终究无法抵达的纯净，让我不能真正地做到这一点。有些事情，不是努力就能做到的。
有些时候，在寂静的夜里，若找不到一张纸和一枝笔，那种感觉是难受的，象饥饿的感觉。把心里那些压得深深的一些情感如潮水般倾泄于笔墨，会领悟到一种轻松。
4
这几天做梦总是梦见母亲，吃饭也没有什么胃口，想念儿时母亲做的辣椒的味道。大尖个的青辣椒，放到土灶里一煨，拿出来洗干净，再用刀把捣碎，洒上盐巴就是一道可口好菜。
可能一个人到了一定的年龄段，一些感情就会愈发浓烈起来。
总是记得那时，我帮父亲为母亲洗的一个澡。母亲已经闭上了眼睛，年少的我颤抖着手，给她解下纽扣，我惊恐地看着母亲的身体，病痛的折磨能让一个人消瘦到那种程度，泪水夺眶而出，我可怜的母亲在父亲手里像一捆干柴。
偶然间在书上看过一句话，说的是没有为母亲写过诗的诗人是可耻的。我想自己可能无法到达诗人的那种高度，而在那个属于母亲的节日，母亲却一辈子也不知道的节日，我也只能用文字的方式来感念母爱。深夜时我也会深深地为年少时的不懂事自责，为子欲养而亲不在的无奈伤感。
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今天冬阳正好，来到红袖就收到沙粒的留言，暖意融融。
一位远方的朋友在问下雪了没有，说想看看那寒冷与纯洁的交融。
我在想，没有真正见过下雪和大海的生命，是不是就算不上完满呢？
在这个季节里，我喜欢吃廉价的草炉饼，也喜欢踩着满地的樟树籽想一些以前以后的事情。
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昨天晚上看电视，舞台上有青春张扬的女孩在大声地喊着爱情，爱情是什么东西。
爱情是什么，我曾经想破头也找不到答案。还好这世界上不是所有的事情都需要答案。混沌中我写些云里雾里的东西，然后给披上诗歌的外衣。
无意中看到鲁迅先生的一句话，说的是感情正烈的时候是不宜作诗的，否则锋芒太露，而将“诗美”给杀掉了。
恩，也许适当的沉淀会更好的达到一种境界，近一些，尚好，远一些，更好。
也有一种情感，我来到了，哦，原来你也在此啊。
也有一种情感，我走了，你会过得更快乐。
看一些爱情片，几句台词，怎么也忘不掉了。
人都说爱情关乎风花雪月，可又岂知，风最萧伤，花最短暂，雪最清冷，月最凄凉。
能和这世界上最美丽的人看这世界上最美丽的黄昏，该有多好。
你要来了，我要这里的一山一水，一草一木像我一样爱你。
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近来总在网上闲闲散散的看一些文章，感受别人悲欢苦喜。有时候感动，有时候不屑。越来越不喜欢冗长做作的辞藻，虽华丽，但不真实。我一直在找寻那些带着弹性，有着张力，有着硬度的文字，寻找生活中的心灵化，生活与心灵交会后的闪光。
若有可能，我宁愿用最平淡最朴实的字迹去表达自己最强烈最深沉的情感。可是，也正因为我性格中终究无法抵达的纯净，让我不能真正地做到这一点。有些事情，不是努力就能做到的。
有些时候，在寂静的夜里，若找不到一张纸和一枝笔，那种感觉是难受的，象饥饿的感觉。把心里那些压得深深的一些情感如潮水般倾泄于笔墨，会领悟到一种轻松。
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这几天做梦总是梦见母亲，吃饭也没有什么胃口，想念儿时母亲做的辣椒的味道。大尖个的青辣椒，放到土灶里一煨，拿出来洗干净，再用刀把捣碎，洒上盐巴就是一道可口好菜。
可能一个人到了一定的年龄段，一些感情就会愈发浓烈起来。
总是记得那时，我帮父亲为母亲洗的一个澡。母亲已经闭上了眼睛，年少的我颤抖着手，给她解下纽扣，我惊恐地看着母亲的身体，病痛的折磨能让一个人消瘦到那种程度，泪水夺眶而出，我可怜的母亲在父亲手里像一捆干柴。
偶然间在书上看过一句话，说的是没有为母亲写过诗的诗人是可耻的。我想自己可能无法到达诗人的那种高度，而在那个属于母亲的节日，母亲却一辈子也不知道的节日，我也只能用文字的方式来感念母爱。深夜时我也会深深地为年少时的不懂事自责，为子欲养而亲不在的无奈伤感。